Impuls für den Monat

 

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Jeweils am 1. des Monats stellen wir eine neue Meditationsübung ein.

 

Januar 2022

Geistliche Schriftbetrachtung
zur Jahreslosung 2022: Joh. 6,37

„Jesus Christus spricht: Wer zu mir kommt, den werde ich nicht abweisen.
Dieses Schriftwort aus dem Johannesevangelium, Kapitel 6, Vers 37, steht als Jahreslosung über dem neuen Jahr 2022, das vor einigen Tagen begonnen hat. So eine Jahreslosung kann ein Leitmotiv für mein Leben in diesem neuen Jahr werden, ein Impuls, der mich in meinem Vorhaben und Planen leitet, in meinen Begegnungen und in meinem Reden, Empfinden und Handeln.
Ich lade Sie dazu ein, in der Stille dieses Wort Jesu für Sie selbst zu bedenken. Was bedeutet es mir? Hier und heute? Dazu richte ich mich zunächst in der stillen Betrachtung ein:
Ich mache mir bewusst, wie ich jetzt da sein kann:
Meine Füße oder Beine sind verbunden mit dem Boden, der mich trägt.

Ich spüre den Kontakt durch die Kleidung zur Sitzfläche.

Mein Rücken ist aufgerichtet, die Wirbelsäule gerade, bis hinauf zum Kopf; wie über einen Faden nach oben hin gehalten, sitze ich aufrecht – die Augen geschlossen.

Die Arme und Hände ruhen im Schoß.

Meine Sinne sind nach innen gerichtet: nichts muss ich jetzt um mich herum sehen oder hören.

Ich achte auf meinen Atem, nehme wahr, wie er kommt und geht.

Meine Gedanken sind wie die Wolken am Himmel – ich lasse sie ziehen.

So kann ich nun gegenwärtig sein vor Gott, der mich anschaut mit den Augen der Liebe.
Ich bete:

Gott, du allein weißt,
wie mein Leben gelingen kann.
Lehre mich,
in der Stille deiner Gegenwart
das Geheimnis meines Lebens zu verstehen.
Hilf mir loszulassen,
was mich daran hindert, dir zu begegnen
und mich von deinem Wort ergreifen zu lassen.
Hilf mir zuzulassen,
was in mir Mensch werden will
nach dem Bild und Gleichnis,
das du in mich hineingelegt hast. (Amen.)

Ich lese nochmals das Wort aus Johannes 6,37:
„Jesus Christus spricht: Wer zu mir kommt, den werde ich nicht abweisen.“
Mancher, der oder die die Lutherversion dieses Wortes im Ohr hat, wird sich vielleicht erinnern an die Formulierung: „… werde ich nicht hinausstoßen.“ Abweisen, hinausstoßen, ablehnen, zurückweisen, vor die Tür setzen – all dies und manches andere klingt in der griechischen Vokabel des Urtextes mit an. Für den Augenblick lasse ich das dahingestellt. Im Moment kommt es auf die feinen Töne noch nicht an.
Stattdessen widme ich mich zunächst dem Schauplatz, innerhalb dessen dieser Satz fällt, und lasse ihn vor meinem inneren Auge erstehen:
Ich sehe vor mir das Ufer eines großen Sees. Es ist der See von Tiberias. Man übersieht die weitläufige Wasserfläche, in der Ferne einzelne kleine Fischerorte am Seeufer.

Am Vortag fand hier in der Nähe ein großer Volksauflauf statt. Viele Menschen aus der Umgebung, ja Tausende waren zusammengekommen, um Jesus von Nazareth zu hören, diesen vollmächtigen Prediger, der so Vieles und Gutes von Gott zu erzählen wusste. Von seinen Worten ging etwas Heilsames aus, etwas das der Seele gut tut, sie in der Gewissheit der Gemeinschaft mit Gott birgt.
Nachdem die Zusammenkunft länger dauerte, waren die Leute hungrig geworden. Dann gingen plötzlich Körbe mit Brot und Fischen durch die Reihen. Wie durch ein Wunder waren alle satt geworden. In Jesu Nähe fand man offenbar nicht nur für die Seele, sondern auch für den Leib die notwendige Nahrung.

Doch heute war alles anders. Als die Menschen, die gestern noch diese erfüllenden Begegnungen mit Jesus hatten, wieder an die Stelle kamen, wo er predigte und wo er sie an Leib und Seele sättigte, fanden sie weder ihn noch seine Jünger.
Einige stiegen in ein Boot, um ihn zu suchen, und fuhren ins nahegelegene Örtchen Kapernaum – und dort fanden sie ihn am Ufer des Sees.
Ich stelle mir diese überraschende Begegnung vor: Was mag die Leute in diesem Augenblick bewegt haben? Welche Gefühle? Jetzt, wo sie ihn wiedergefunden hatten.

Und dann höre ich Jesus reden. Er sagt: „Ihr seid zu mir gekommen, weil ihr Brot gegessen habt und satt geworden seid. Kümmert euch aber auch um die Speise, die die Seele nährt. Kümmert euch um das Brot des ewigen Lebens.“

Und weiter sagt er: „Ich bin das Brot des Lebens. Wer zu mir kommt, den wird nicht hungern; und wer an mich glaubt, den wird nimmermehr dürsten.“

Und schließlich sagt er: „Wer zu mir kommt, den werde ich nicht abweisen.“

Ich bleibe an diesem „Abweisen“ hängen, an der Erfahrung, zurückgestoßen zu werden. Abgelehnt zu sein. Die Tür vor der Nase zugeschlagen bekommen. Wo habe ich das schon erlebt? Vielleicht erst in jüngster Zeit?

Mit welchem Gefühl bin ich aus dieser Erfahrung herausgegangen? Was geht mir davon noch nach?

Ich höre, dass es in der Gemeinschaft Jesu genau so nicht sein soll. Wenn ich bei ihm bin, im Kontakt zu ihm stehe, dann werde ich nicht abgewiesen, nicht weggeschickt.
Ich nehme mir Zeit, im Gebet diesen Zuspruch zu hören und zu bedenken.
Was heißt denn dieses „Zu-ihm-Kommen“?

Ist es eine neue Erstbegegnung für mich? Wie ein erste Einladung? Wie ein Besuch im Haus von jemandem, bei dem ich noch nie war, wohin ich aber jetzt eingeladen bin?

Die Vorfreude auf die Begegnung ist in mir; die Spannung, vielleicht auch Anspannung: Wie wird das sein? Was wird mich erwarten?

Vielleicht mischt sich auch etwas Unsicherheit oder Aufregung mit hinein?

Oder ist dieses Zu-Ihm-Kommen ein Zurückkehren? Ein Wieder-Ankommen nach einer längeren oder kürzeren Zeit des Getrenntseins?

Wie wird das sein, wenn wir uns wieder gegenüberstehen, in die Augen sehen?

Werden wir uns gleich erkennen? Wird erst einmal eine Fremdheit zwischen uns sein?

Was werden wir uns zuerst zu sagen haben? Womit sollen wir unser Gespräch beginnen? Oder vielleicht erst einmal gar nicht sprechen und nur schweigend beisammen sein?

Vielleicht empfinde ich aber auch überhaupt nichts hiervon: Die Gemeinschaft mit Jesus ist für mich weder neu noch ungewohnt. Ich bin einfach nur da, in seiner Gegenwart – wie immer.

Vielleicht war es mir einfach nur nicht mehr so bewusst, aber jetzt ist es gleich wieder da, dieses Gefühl einer Begegnung.

Oder es ist so, dass ich immer noch auf der Suche bin nach Jesus, nach seiner Gegenwart – so wie die Menschen am See von Tiberias. Ich wäre gerne in seiner Nähe, aber ich weiß nicht, wo ich ihn finden kann.

Wie es auch für mich sein mag – jetzt, heute –, ich höre in diese meine jetzige Situation hineingesprochen das Wort Jesu: „Wer zu mir kommt, den werde ich nicht abweisen.“
Ich höre:
„Wer ganz neu und erstmalig zu mir kommt, den werde ich nicht zurückweisen.“

Ich höre:
„Wenn wir uns wieder begegnen, so werde ich nicht abweisend sein.“

Ich höre: „Wer sich meiner Gegenwart neu bewusst wird, von dem werde ich mich nicht abwenden.“

Ich höre:
„Wer mich sucht, von dem lasse ich mich finden.“

Ich nehme mir Zeit für ein kurzes Gebet in der Stille und beschließe es mit dem Vaterunser

Nun kehre ich zurück an den äußeren Ort, den ich für meine Betrachtung gewählt habe. Ich nehme mich wieder wahr, wie ich sitze oder knie…, öffne meine Ohren und meine Augen für das, was mich umgibt.
Ich danke Gott mit einer kleinen stummen Geste für seine Gegenwart.
Im Anschluss an diese Betrachtung nehme ich mir Zeit, mir das Wahrgenommene noch einmal zu vergegenwärtigen, das Wort in seinem Zusammenhang in Joh. 6 nochmals für mich zu lesen. Ich nehme mir – vielleicht auch zu einem späteren Zeitpunkt an diesem Tag – Zeit für einen Spaziergang, für eine weitere Gebetszeit oder auch dafür, Gesehenes und Gehörtes zu Papier zu bringen, malend oder schreibend…
Ich wünsche Ihnen einen gesegneten Tag und ein gesegnetes neues Jahr.

 

Februar 2022

Impuls
mit einem Text von Karl Rahner

„Man soll den Tag nicht vor dem Abend loben, sagt ein Sprichwort… Aber man kann bei solchen Worten auch einmal die andere Seite der Wirklichkeit zu sehen versuchen, die sie uns so leicht verbergen. Und darum kann man auch einmal sagen: Lob den Tag schon vor dem Abend. Dann empfängst du ihn nicht mit Misstrauen und Vorsicht, sondern mit dem Lob des Vertrauens und der Zuversicht, dann wird er so, dass du ihn am Abend mit Recht loben kannst. Dann geschieht es auch mit dem Tag, wie es bei Menschen, oder wenigstens bei Kindern geht: Sie werden das, wofür man sie hält. Wohlan: Loben wir doch einmal den Tag vor dem Abend;
sagen wir ihm: sei gegrüßt, Bote Gottes, kleines Kind der Ewigkeit unseres Gottes. Sei gelobt, Stückchen Zeit, das kommt, um nicht anders unterzugehen, wenn es Abend ist, als in der Ewigkeit Gottes. Sei gelobt, Tag, an dem ich ein wenig abzahlen kann an den Schulden des Herzens und der Liebe, die ich bei anderen habe, sei gerühmt, kleiner Garten der Zeit, in dem wir – mag kommen, was mag – Glaube und Liebe, die Frucht der Ewigkeit ernten können; sei herzlich willkommen, du kleiner armer Tag, ich werde dich zu einem kleinen Kunstwerk machen, zu einem seligen, ernsten Spiel des Lebens, worin alles mitspielt: Gott, die Welt und mein Herz. Meint ihr nicht, dass man den Tag am Abend sicher wird loben dürfen, wenn man ihn so betend am Morgen vor Gott gelobt hat? Karl Rahner (1904–1984) in: „Von der Kraft, täglich neu zu beginnen“ (Matthias Grünewald, Ostfildern 2020)

Karl Rahner wirbt darum, dass ich darauf achte, mit welcher Einstellung ich in den Tag gehe. Empfange ich den Tag als ein Stück Lebenszeit, die Gott mir schenkt, im Vertrauen, dass er Gutes hineinlegt? Ich kann das in diesem Monat ausprobieren.

 

März 2022

Markus 2,1-12 Meditation

Markus 2,1-12 Meditation

1. Etappe: lesen Mk.2,1und 2

Am Ort der Hoffnung, da wo Jesus ist , ist kein Platz mehr. Um Ihn herum ist dichtes Gedränge: viele Menschen, viel Lärm, viele Erwartungen, viele Wünsche und Bedürfnisse... Kenne ich solche Situationen in meinem Leben, in denen eine Sehnsucht, eine Hoffnung in mir wach wurde nach einen bestimmten Ort, nach einem Menschen, nach einer Begegnung, und es gab keinen Platz für mich, - keinen Raum, keine Zeit. Waren andere vor mir da? Kam ich zu spät? War ich vielleicht zu wenig spontan oder nicht entscheidungsfreudig?
So eine Erfahrung kann lähmen und zu Resignation oder in die Depression führen. Ich kann keine Initiative mehr entwickeln. Ich denke, es lohnt sich ja doch nicht. Ich gebe auf!. Ich bin wie gelähmt. Kenne ich solche Zeiten der Lähmung und der Resignation in meinem Leben?

2. Etappe: lesen Mk.2, 3

Vier Freunde tragen den Gelähmten zu Jesus.
Kenne ich auch die Erfahrung von Getragen-werden in Zeiten der Ohnmacht, der Blockade, des Gelähmt-seins?
Welche Freunde und Freundinnen haben mich schon durch schwere Zeiten getragen oder tragen mich im Moment?
Welche Namen und Situationen steigen in mir auf?
Welche Gefühle werden da in mir wach? Wie ist das für mich, mich getragen zu fühlen? Kann ich das zulassen, kann ich das Getragen-werden von Freunden annehmen?

3.Etappe: lesen: Mk.2,3-4

Die Freunde lassen sich von den Unmöglichkeiten und Begrenztheiten der Situation nicht abhalten. In ihrem leidenschaftlichen Engagement für ihren Freund kommen sie auf schöpferische Ideen. Sie wollen dem Gelähmten unbedingt helfen und ihn vor Jesus bringen, an den Ort der Hoffnung, zu dem Menschen, von dem sie sich für ihren Freund Hilfe und Heilung erwarten. Sie werden erfinderisch und scheuen keine Mühe. Sie decken das Dach ab und lassen den Gelähmten Freund durch die Öffnung hinab – direkt vor Jesus hin...
Die Vier helfen ihrem Freund, zum Ort seiner Sehnsucht durchzustoßen, indem sie behutsam und entschlossen die Schutzdecke abnehmen, die Hindernisse wegräumen und eine Öffnung schaffen.
Manchmal braucht es solche Freunde, die unsere Schutzpanzer aufsprengen und die Ziegel unsere Abwehrmechanismen abdecken und uns helfen, durchzustoßen zu unsrem tiefsten Punkt, zum Ort unserer Wahrheit, zum innersten und echten Kern unserer Person.

4. Etappe: lesen Mk.2,5-12

Die Begegnung mit Jesus wird für den Gelähmten zu einer Begegnung mit sich selbst., mit seiner tiefsten Wahrheit und das macht ihn frei und wieder beweglich. Jesus erlöst ihn von seiner Schuld, von seiner Lebens-Verweigerung, von seinen Enttäuschungen, von seinem Selbstmitleid, und von der lähmenden Angst, Fehler zu machen und daran zu verzweifeln. „Ich sage dir: steh auf, nimm deine Tragbahre, und geh nach Hause!“ Die Worte Jesu sind klar und kraftvoll und stellen den Gelähmten auf seine Füße. Er sagt ein deutliches Ja zu ihm und zu seinen Lebensmöglichkeiten.
Er kann stehen. Er kann gehen. Er spürt neue Kraft in sich: Er will wieder leben! Kenne ich solche Erfahrungen von Aufgerichtet-werden, von neuer Kraft und neuer Freude am Leben, von überwundener Hilflosigkeit und neuer Initiative?
Den Disput Jesu mit den Pharisäern hat er mitbekommen, aber der interessiert ihn jetzt nicht. Aufrecht verlässt er durch die Tür das Haus. Jetzt trägt er die Tragbahre!

Neues, weites Land liegt vor ihm... Was sehe ich vor mir? Wohin bin ich unterwegs?


Reinhild von Bibra

 

April 2022

Geistliche Schriftbetrachtung
zu Römer 6,11

Geistliche Schriftbetrachtung zu Römer 6,11

Zum Ende der Passionszeit, auf Ostern hin soll uns ein Vers aus dem Brief des Apostels Paulus an die Gemeinde in Rom leiten. Ich lade Sie ein, diesen Vers für sich in einigen Minuten der Stille zu bedenken. Dazu möchte ich ein paar kleine Anregungen geben.

Zunächst das Wort des Paulus:
„Haltet dafür, dass ihr der Sünde gestorben seid und lebt Gott in Jesus Christus.“

Oder wie es die „Gute Nachricht“-Übersetzung ausdrückt:
„Genauso müsst ihr von euch selbst denken: Ihr seid tot für die Sünde, aber weil ihr mit Christus verbunden seid, lebt ihr für Gott.“

Ein doppelter Gegensatz bestimmt diesen Vers: der Gegensatz von Tod und Leben sowie der Gegensatz von Sünde und Gott bzw. Jesus Christus.

Tod und Leben markieren die Wende von Karfreitag hin zu Ostern. In der Reihenfolge steckt eine Umkehrung dessen, was wir gewohnt sind. Wir kennen die Reihenfolge von Leben und Tod. Dem irdischen Leben folgt der irdische Tod. Paulus will uns aber auf einen Blickwechsel führen: Dem irdischen Tod folgt das Leben in einem neuen, geistlichen Sinn. Das erleben an Ostern auch die Jüngerinnen und Jünger Jesu: Jesus ist tot, am Kreuz gestorben, und an Ostern erscheint sein Leben in verwandelter Gestalt. Er kehrt nicht zurück ins irdische Leben, sondern er lebt in der Gemeinschaft mit Gott.

Aus dieser Hoffnung dürfen auch wir leben: Sterben und Tod haben nicht das letzte Wort, sondern am Ende steht die ewige Gemeinschaft mit Gott.

Doch nun kommt die besondere Pointe des Apostels Paulus ins Spiel. Denn wer aus dieser Hoffnungsperspektive lebt, dessen Leben verwandelt sich schon hier und jetzt. Von Ostern her fällt ein Lichtglanz auf unser Leben heute – und der macht sich fest am zweiten Gegensatz, den Paulus benennt, dem Gegensatz von Sünde und Gott. Paulus verbindet Tod und Sünde und Leben und Gott. Dem wollen wir etwas nachdenken.

Zunächst kann ich mein Leben betrachten; weniger im Sinne meiner Biografie und Lebensgeschichte, sondern mehr im Sinne meiner Lebendigkeit, meiner Erfahrung zu leben.

  • Woran freue ich mich, wenn ich mir meine Lebendigkeit vor Augen führe?

Das Leben ist aber auch zwiespältig; es mutet mir einiges zu, verlangt mir einiges ab. Das Leben macht mir auch Mühe.

  • Was an meinem Leben empfinde ich als beschwerlich, als mühsam?

Ich kann Gott in einem Gebet beides hinlegen: den Dank für meine Lebensfreude und die Sorgen und Kümmernisse im Blick auf das, was mir das Leben schwermacht.

Mit den Worten „Sünde“ und „Gott“ scheint Paulus so etwas wie zwei Machtsphären zu bezeichnen. Das Wort „Sünde“ ist hochgradig missverständlich. Zum Teil wird es moralisierend gebraucht, zum Teil ist es mit unangenehmen Kindheitserinnerungen oder mit einem schlechten Gewissen verbunden. Solche Nuancen im Verständnis dessen, was „Sünde“ heißt, können zutreffend sein, sie können mir aber auch im Wege stehen. Um in meinen Gedanken nicht auf eine falsche Fährte zu geraten, klammere ich zunächst einmal aus, was ich hier und jetzt unter „Sünde“ nicht verstehen will.

Die Grundbedeutung dessen, was „Sünde“ meint, lässt sich gut so ausdrücken: „Sünde ist die Erfahrung, dass ich von Gott getrennt bin.“

  • Ich mache mir bewusst, wo und wie ich mich als von Gott getrennt erlebe.

Es gibt ein Gebet von Nikolaus von Flüe, in das ich gut alles einfließen lassen kann, was ich als trennend von Gott erlebe:
„Mein Gott, nimm alles von mir, was mich hindert zu dir.“

Vielleicht kann ich es mehrfach vor mich hinsprechen.

Der Machtsphäre des Trennenden von Gott stellt Paulus die Machtsphäre Gottes selbst gegenüber. Gott ist stärker als die Sünde, sein Wille, mit mir in Beziehung zu treten, ist stärker als alles, was sich trennend zwischen mich und Gott schieben kann.

  • Ich mache mir bewusst, wo und wann ich Gemeinschaft mit Gott erlebe.

Auch hier kann ich mich an das Gebet von Nikolaus von Flüe anschließen:

  • „Mein Gott, gib alles mir, was mich führet zu dir.“

Zum Abschluss kann ich mir bewusstmachen, ob es etwas geben könnte in meinem Leben, das mich in der Beziehung zu Gott stärkt, etwas, worin ich mich mit Gott verbunden fühlen kann.
Wo und wie könnte dies in meinem Leben (mehr) Gestalt gewinnen? Kann und will ich es verstärken?

Ich beende meine Gebetszeit zu Röm. 6,11 mit einem persönlichen Gebet und dem Vaterunser.

© Pfarrer Dr. Peter Haigis

 

Mai 2022

Er ist nicht hier!

Er ist nicht hier

Freude, Osterjubel, fröhliche Lieder – sie gehören in die Osterzeit. In den biblischen Ostergeschichten gesellen sich zu diesen hellen, starken, fröhlichen Tönen auch noch andere Töne. Dunklere, ängstliche, zweifelnde. Freude und Furcht, Zuversicht und Zweifel – beides klingt in den Ostererzählungen an. Hören wir auf die Ostergeschichte, wie sie der Evangelist Matthäus erzählt.

Matthäus 28,1-6a
„Er ist nicht hier!“

Das sind die ersten Worte der Osterbotschaft nach dem „Fürchte dich nicht!“ des Engels. Kein Kirchenchor und Halleluja, kein großes Glockengeläut und freudestrahlende Menschen. Stattdessen bei Maria aus Magdala und bei der anderen Maria: Angst, Ratlosigkeit, Erschrecken. Die Erde, auf der sie stehen, bebt. Sie haben keinen festen Grund mehr. Alles ist durcheinander. Das Unterste wird zu oberst gekehrt. Nichts ist mehr gewiss. „Er ist nicht hier“, hören sie von dem Mann am Grab.

Das ist es, was Menschen als erstes am Ostermorgen erleben: Jesus ist nicht hier! Kein strahlender Auferstehungsjubel. Der wächst erst langsam in der folgenden Zeit. Die erste Erfahrung an Ostern ist eine andere: nämlich die von einem neuerlichen Verlust!

Das zu lesen tröstet mich. Denn da finde ich mich mitten im Ostergeschehen mit meinen Zweifeln wieder. Damit, nicht glauben zu können, dass er da ist, dass der Tod besiegt ist. Alle Ostererzählungen beschreiben diese verstörende Erfahrung, die die Frauen am Grab machen: Der, den sie suchen, ist weg. Es ist die Erfahrung der Gottesferne. Schmerzlich ist das. Schwer auszuhalten.

Eine Erfahrung, die Menschen kennen. ER ist nicht hier! In der Pandemie. In den Kriegsschrecken. In persönlichen Notsituationen. Manchmal erleben wir das: ER ist nicht hier!

Da tut es mir gut zu hören: Selbst mit meinem Nicht-Glauben-Können, mit meiner Erfahrung der Gottesferne habe ich einen Platz in der Ostergeschichte.

Wie ist das für mich? Kenne ich vielleicht solche Zeiten der Gottesferne? Und kann ich diese Zeiten ehrlich zulassen und aushalten? In denen ich wie in ein dunkles Grab hineinschaue und erlebe: Er, Gott, ist nicht hier!?

Vielleicht hilft es mir, wenn ich wahrnehmen kann: Ich bin mit dieser Erfahrung nicht allein. Ja, es ist sogar eine Ostererfahrung – auch wenn sie sich nicht so anfühlt. Aber ich teile sie mit denen, die Ostern zuerst am Grab waren.

Matthäus 28,6b-10

„Furcht“ und „große Freude“ – beides erfüllt die Frauen. Vieles ist für sie noch nicht klar, schemenhaft erst erkennbar, unverständlich. Zu neu, zu unglaublich ist das, was sie hören. Beide Töne klingen in ihnen gleichzeitig nebeneinander: Zweifel und Zuversicht. Furcht und große Freude. Langsam erst weicht das Dunkel dem Licht des neuen Tages. Ihre Seele braucht Zeit nachzukommen. Etwas von dem Auferstehungslicht hat ihr Innerstes hell gemacht. Sie lassen sich in Bewegung setzen. Weg vom Grab, zurück nach Galiläa, in ihren Alltag. Die Auferstehungskraft bewegt sie, so dass sie sich voller Hoffnung auf den Weg machen. Obwohl sie noch nicht alles verstanden haben. Obwohl völlig unklar für sie ist, was das alles bedeutet. Obwohl nicht nur große Freude in ihnen ist, sondern auch Furcht. Trotzdem machen sie sich auf den Weg. Und während sie unterwegs sind, begegnet ihnen der Auferstandene. Es wird Ostern.

Mich auf den Weg machen, auch wenn ich noch nicht überblicke, wie es weitergeht. Losgehen, weil es in mir dazu einen inneren Anstoß gibt – auch wenn ich noch nicht alles verstanden habe. Aber ich spüre: Da ist eine Kraft, die mich zum Leben führt.

Traue ich dieser Kraft? Kenne ich solche inneren Impulse? Und wie gehe ich mit ihnen um? Folge ich ihnen? Oder übergehe ich sie? Und warum? Ist meine Furcht vielleicht größer als meine Zuversicht?

Wenn ich aufbreche – möglicherweise erlebe ich, wie mir der Auferstandene auf meinem Weg begegnet. Und - es wird Ostern.

 

Krypta